Quem sabe?

2010-03-27T20:46:00.000-07:00

VÍCIO

Ah! Queria eu que esse chocolate se tornasse a mais doce das drogas, óleo de heroína bebível, sangue dos deuses injetável, pó divino ou qualquer coisa que baste, sexo com Afrodite depois de uma caminhada pelas tavernas e bares aconchegantes da luxuria...
Lembro de ti, amigo gaulês!
Queria eu o espaço distante do Agora, me embrenhar nas alucinações alienantes do nada além de mim, provocante guerra, escrúpulos nulos, brigas inebriantes a jorrar sangue aos deuses ociosos e emocionais...

Ah! Queria eu agora a volúpia da destruição a molestar o cerne das minhas células sedentas, sombrias e fortes como o diabo, pois no Inferno já estou!
Queria eu o aniquilamento corrosivo e rápido das drogas poderosas a humilhar minhas ânsias humanas, queria eu a perseverança dos incautos e as lancinantes investidas cruéis dos que nada tem a perder; brio de Calígula, dentes de lobo e sede de sangue...

Mas... Ah!
Não... Prostrado ao vazio horizontal, escrevo como um desalmado ao precipício da loucura.

Pois eis que me vi na Moral, deusa violada, pelo ridículo Amor dos Outros...
Maldito seja ti, deusinho modorrento a escarrar o receio dos justos em minha face... Apelas para a fraqueza, arauta da mentira, para que possa eu agonizar mais um pouco... Deusinho malévolo dos infernos, gostas de me ver prostrado diante da incerteza do Infinito.

Lamberei teu saco enrugado mais uma vez seu maldito, antes que me consuma na caridade levantada pelas ilusões do Mundo ao me deparar com zumbis que rondam o centro da cidade a pedir um tostão para integrar suas passagens para as profundezas dessa terra...
Que se acumulem no inferno e purifiquem seus sangues, pois tenho sede insaciável e fome eterna...

Ah! Como eu queria o resplandecer que vejo no mar alheio à chegada das estrelas... Numa colher fumegante que encontra a virgem agulha, qual teria a honra de penetrar minhas veias...

Prostrado em frente ao nada, mas não nele!

Odores e lances ao espaço, na beirada desse umbral; Ouço as falanges fantasmagóricas invadirem meus limites. Que limites???
Nada além de mim, meu umbigo e o Universo aterrorizante prestes a me esmagar por minha própria força de rinoceronte, invadindo-me como um carrasco no desespero dos meus vícios inquietos...

Ah! Maldição vampiresca... Infesto os sonhos sadios de homens e mulheres na forma de lascivo sedutor, que, apodrecido, insiste em requintes para lamber suas ultimas gotas de desejo... Feridas fedorentas que exalam tristeza de suas nucas. Tolos!

Ah João, por onde andavas quando precisei de ti? Quando rompi em maldição o útero de minha própria mãe? Porem hoje seriam acidas tuas águas de batismo...

Que lancete infeliz... Obra prima da minha fraqueza, sou um remelento a lembrar das impurezas do meu sangue... Sou de bandeira pagã, amante das ciências inexatas que permeiam minha verdade ocidental. Sou filho de condenados e almejo a bisonha alquimia... Que seja na ardência da fogueira caucasiana!

Vermes, resquícios do amanhecer abençoado, atirem-se em louvor à minha carne pútrida, como romanos gordos em banquetes de imperadores loucos!

Ah! Queria eu que esses chocolates se transformassem em drogas suficientes para dar a volta ao Mundo...

Tola noite

2009-12-18T21:22:00.000-08:00

E...

2009-12-18T20:40:00.000-08:00

E vive um suicida...
Percebeu que a VIDA é mais facil... Do que a entrega primeira;
CAPITAL FATAL, sabe ele que a entrega a qual sonha é demais para as pessoas, porisso fica...
Não se sente em casa, se sente sempre "out"... O que não é a arte senão o ópio dos que muito sentem?
Risadas, risos dos chorões vãos que perambulam pelas augustas por tão pouco... Respeito aos que sabem e vivem na desgraça... Como lindas mulheres e bem sucedidos jovens, BURGUÊS...
Salve o travesti que se jogou de peito aberto pra morte numa manhã qualquer em Brasilia, salve quem quer, quem quer... Salve o dramaturgo mais uma vez, ja bem esta com as graças dos que não pertencem, aos que merecem e vivem pelas graças de sentir a tonelada do viver em cada batida no coração..

2009-12-11T15:06:00.000-08:00

Remotos tempos os das clássicas discussões sobre a natureza humana:

Sabe aquele que escreve da vontade não encarnada, não vivenciada enquanto sua potência original... Pela impossibilidade de outros corpos, outros "Eus" para a vivência completa no deleite dos jardins sagrados..

E nos faróis dos Jardins, veem as estruturas metálicas e plasticas os moleques que se inserem a força no mundo cego com seus corações de galinha, esgueirando-se nas ruas banais..Tudo é o máximo!

Gritam alto sem os anteriores gestos suaves que antecedem o drama no ato.. Bohemios estáticos à frente o corpo baleado.. Pele furada e queimada, a catarse dói quando se solta da trama..

As nuances beat's se extrapolam, óleo de ópio nas mesas enfumaçadas sob sonhos de cevada.. O urbano tropical projeta em sí o xamanismo impossivel.. Palco e câmeras de vigilância, o ato é flagrado e difundido nos jornais..

Vítimas libertinas de nós mesmos, vivemos em busca da droga perfeita: Há botôes de rosas sob o sangue do poeta!

Palco/Praça (para Bortolotto)

2009-12-11T14:52:00.000-08:00

E atiraram no roteirista..

Elípticamente, encontraram-se obra-criador,
Criatura-vítima,
Algoz-criatura...

Atiraram no dramaturgo
A pleno vapor

Escorrem verdades
Nos ralos da cidade:
Bueiros gorgolejantes..

Atiraram no matador
Carência de cão

Fumegantes canos
Na aurora do teatro:
Mãos dadas..

BLOGS SÃO COMO RADIOS (NAS MADRUGADAS)

2009-11-02T00:52:00.000-08:00

7 X 6 X 3...

2009-10-29T14:40:00.000-07:00

RADIAÇÃO
OLHOS D'AGUA
CORPOS E AREIA ÚMIDA
SENDA DE DESAGUE
ALENTO TEMPORAL
NAS ULTIMAS PALAVRAS
AO MAR

AO VASTO TEMPO
QUE A TUDO APARENTA
LAGRIMAS
A TENSÃO DOS FIOS
QUE AGREGAM LEMBRANÇAS
NO POÇO MEMORIAL
DE UM ESPELHO GREGO

RESSOA EM DESCOMPASSO
AO HORRIVEL SENTIMENTO
DA PURA LIBERTAÇÃO
EM ENTREGA HORIZONTAL
PARA O ALÉM-MAR ..
O OUTRO ÉS TÚ

COMO SEMPRE FOI
NA TUA PRÓPRIA ESPERA
DO PORTO À CANOA
EM CONTA GOTAS
EM ARREMATES IMPENSAVEIS
E EM SOMBRAS ESTÁTICAS

ASSIM ANDA O MORTO
ASSIM NASCE A CURA...
UM REMO E UMA CANOA

Inutil dormir se a dor não passa...

2009-10-19T11:47:00.000-07:00

A linha tênue, toda ela no cerol, é o que basta...
Maquinas problemáticas, trabalhadores psicóticos, estágios de loucura na sopa morna e rala que é a vida num enquadramento estamental e burocrático nas engenhocas de funcionamento das forças produtivas prenhes de vermes e múltiplas determinações dos processos sagazes e satânicos que envolvem a reprodução do capital pelos poderes coorporativos que vomitam, incessantemente e diariamente, toda a merda performática informativa e remelenta, por uma mídia de plástico colorido que, por setas elétricas, fundem todo o coletivo numa massa desforme e gutural, como risonhos momentos de uma família de zumbis que comem, felizes, seu cão numa ceia de natal...

Eu quero é ver a arte na rua... Blocos e estandartes de cores sob o Sol...

Mas em nada me sinto pleno nesses tempos de suicídios diários sob os véus ocultos do metrô...
Me ajusto como posso nessa terapia de choque, tramando um auto-boicote, mendigando um olhar carinhoso qualquer, masturbando todos os meus sonhos impossíveis que se desnudam da verdade no relento bêbado das noites... Observo e observo em vão, pois todo o comportamental maciço se reinventa a cada instante numa modinha qualquer de 20 e poucos anos atrás, formando monstros elípticos e dialéticos, monstros auto-espumantes, radioativos e simpáticos; vejo toda a loucura por detrás de seus óculos quadrados, vejo suas feridas por detrás dos seus band-aids fofos de ursinhos, vejo a eterna loucura do poder retorcida nas gavetas dos escritórios e nas psiques conformadas pelas ruas, conformadas em serem uma estatística, em serem números que ganham uma miséria qualquer na forma de um pirulito que todos chupam com louvor e gratidão... Ouço o Mundo trincando, sinto o poder trincando as rochas profundas e gélidas das profundezas... O poder!!! Todos loucos por poder, qualquer poder que reflita os Egos como espelhos falantes que digam... “Ninguém é mais belo e foda e poderoso como Tu, meu amo!!!”
Todos atrás das lâmpadas mágicas, mães do infinito-infinitum: Somos loucos, muito loucos... Disfarçados de mendigos pedintes que agradecem e rogam a Deus o bem feito por um ou outro outrem...

Eu quero é ver um São João na roça, bêbado...
Brincar com crianças, pular fogueiras e sumir um pouco...

2009-09-30T00:52:00.000-07:00

Por dois minutos me perdi... E foi o suficiente para sentir o peso, o peso do kilo, o peso da existencia...

CONTO DO ENFIM

2009-09-24T13:12:00.000-07:00

E eis que enfim, com o coração cansado, sob os cheiros do mato, teve num átimo relapso a sensação soberba e justa de um insight atemporal...
As fragrâncias infantis, os sons e sonhos coletivos da comunidade, a vendinha, o duro trabalho dos pais, as varetadas da avó pelas diabiçes de crianças soltas da roça, os times de futebol, sim, existiam três times... E tinha até juiz... Os bichos e as referidas mortes, tudo num ciclo harmônico... A pequena parte de terra em que seus pais o ensinavam na base de puxão de orelha a cuidar do que comer... A tensão na cara dos adultos quando chegava sinhozinho doutor João Bastos em sua caranga genial... Os choros escondidos da mãe, a virgindade perdida com Rosa, prima mais velha, doidinha, doidinha... A cidade ao lado ia avançando, seus sons e odores iam chegando cada vez mais perto, névoa estranha de onde poucos voltavam... Ah... Tempo bom que chegou ao fim, culpa daqueles homens que vinham e falavam das forças de trabalho, sindicatos e coisas assim... Organizações salariais... Foi nessas que o pai se escafedeu... A coberta não cobria mais... Diziam que a cidade chegou... E chegou pra valer, dizia o pai, convicto... Achava ele que estava na hora de “crescer na cabeça”, largar mão de ser burro igual jegue...
Após os seguintes devaneios, depois de trinta e cinco anos e cinco horas de estrada, estava lá Ele, em meio a um matagal, sem nada reconhecer pois nem escombros achou, já pensando qual burrice era a mais burra, com um vazio em meio ao peito... Um vazio cheio de angustias, nostalgias, saudades e confusões... Sempre fora escravo da circunstancia; voltou para as origens em busca de algo, algo em que o próprio pensava, “algo que nem sei”...
Pois que em meio a tal metafísica, um esboço de sorriso: percebeu ali pelo mato... As traves enferrujadas e carcomidas do que um dia fora um campinho de futebol, ainda estavam lá...
“Falei, tinham até três times!”

2009-09-18T14:24:00.000-07:00

Poetas, véus transparentes sobrepostos

Em gume agudo, assombrosa observação

Em paixão tenebrosa, brio tremulo na tênue linha

Em malabarismo instrumental, equilibrista

Pena de Magister, brilho de bufão

Ora gangrenas em turvo vinho

Ora azul em pastosa melancolia

Jovens, velhos, pútrefos e etéricos

Coração eqüino sob trovoadas

Doce em deleite sob madrugadas

Poeta, ator em hesitação...

2009-08-13T20:37:00.000-07:00

muito

agradecido

pedaços

e ombros

jorram do espaço

magnético globo

gira

no vapor

da uva vermelha

e do sangue oxigenado

além

aquem

de nós

todos nós

emaranhados

ESPELHO MEU

2009-07-27T08:39:00.000-07:00

De tanto perambular nas madrugadas por entre becos, ruas, bares e néons atrás de seus personagens, obcecou-se na idéia fixa (sim, obsessão) em que, o que lhe era antes inspiração, tornou-se, sem mais, verdade, carne viva falante, tornou-se real...
De sua perspectiva para as ruas, realidades duras, banais, bucólicas, boçais, incríveis e medonhamente normais aos sentidos da cidade: uma alegoria de tragédias. Em constantes reviravoltas mentais, acabou tendo fé em bebida, remédios e conspiração – loucura coletiva de seus arquétipos que já mal cabiam em si... Justamente essa era a confusão, “eles mal cabem em mim ou em si próprios?...” Andavam mais rápidos do que seus dedos em sua maquina, desprendiam-se da bolha de seus pensamentos, dominando a cidade numa simbiose murmurada em alto e bom som, como uma metástase psíquica, onde cada ponto em que prestava atenção já estava corrompido descontroladamente por sua imaginação... Remédios para tudo, psicoses em milhões de reflexos, um medo soberbo – Delirante paranóia ao se ver frente ao espelho: tornou-se um personagem de si mesmo...

2009-07-24T09:51:00.000-07:00

A pérola no fundo do Mar

GoodBye BlueSky

2009-07-24T09:49:00.000-07:00

Infinita melancolia
Em cinza e tons de azul
Quarto de tempo chuvoso
E buzinas metafísicas
Que lamentam um dia escuro na cidade
O coração empoeirado não difere
Dos móveis antigos da sala fria
Imóveis

A PADARIA DA ESQUINA

2009-07-01T12:29:00.000-07:00

Fica na cama Neuza
Vai com Deus seu amor
Levanta, prepara o café
Que é para sí e o menino
Foi-se o amor cascudo mais um dia
Limpa a restinga da pia
E o vermelho dos olhos
Neuza e a calça apertada
Que se torna moleton na faxina
Setenta merréis num bocado
Como um atleta na cozinha
Anseio, onibus lotado
Pensamento firmado em menino
Rapaz no ponto atravessado
Anel ao lado do mindinho
Desejo a flor da pele enterrado
No olhar do forte da esquina
Café, pão e mercado
Na vida da vida do menino
Calor isolado e calado
No calo construído da vida...
Celular informando a amiga
Sem falar do homem da esquina...
Ao léo...

A CHINESA DO CENTRO

2009-07-01T12:20:00.000-07:00

Vai-se Leonardo-André
Beijo de bafo de pasta de dente
Depois de mais um bocejo quente
Vai-se como mais um anônimo
Como mais um no centro de mais uma cidade
Centro de possibilidades e devaneios:
Vai-se em multidão, Léo...
Meio de vozes, propostas, anseios e decepções:
Vai-se o homem tornado em trabalhador
Bugigangas, aparelhos, brinquedos - Tudo novo, tudo do momento
Macho troncho...
Divide sua vida em familia, suor, amigos e desejos...
O que lhe é sagrada é a cerveja
No que é divino, continua o anseio
Anseio, truculento anseio
Mulher, menino e brinquedo
Morenas, Loiras, amigos e clientes...
Jumento, coiçe e desejo sem freio...
Trambiques, cerveja, dor e dinheiro
Ao léo...

2009-07-01T07:06:00.000-07:00

Muita Luz para todos
Para os Mestres, para os incautos, bêbados e perdidos, cães, vermes e ratos..
Muita Luz para todos em meu desejo de entrega total, muita confiança para todos..
Desejo também que todos possam, num breve instante que seja, sentir a Totalidade que nos permeia sem as grades e mecanismos afins da mente ocidental..
Desejo, nem que por um instante, que o Amor que da sentido ao Universo seja sentido nos corações aflitos que transitam em meio aos feixes emaranhados dessa Era e desse Tempo..
Desejo Amor para todos..
OM SHANTI
JAY GURU DEVA
OM

***

2009-06-29T07:36:00.001-07:00

Mantenho como posso a linha que me é, que me representa em ego e essência nessa Terra, que me constituí, que me constrói e que construo, que me nutre e destrói, que me acessa ao coletivo e que me destina no materialismo de minha individualidade.
Seguro como posso, sinto o que foi constituído ganhar vida no dia-a-dia, pouco a pouco, adquirindo doses de humanidade, tomando corpo, fincando raízes, ramificando em matéria, pouco a pouco crescendo... Ainda é pouco.
Tento manter a rédea no Mundo, no controle, no certo dessa loucura passageira, na carruagem deste tempo; momentaneamente, me permito por tudo que amo, manter a linha neste tempo... Me seguro para não me estropiar numa catástrofe cósmica, num Sol de dor, para uma não-dor que dói sem fim em seu paralelo constante, pois tudo isso é pouco...

***

Luz invertida que verte o oposto no imposto
Sangue trêmulo de radiações, fermento elétrico
Casulos transmutam sob à pele, em confabulações futuras
Treme o chão perante a possibilidade narcótica de uma estranha aurora...
Antes de percebermos que é o Sol que treme, magnético!

Mariposas saem pelos orifícios,
Sussurrando os novos planos..
Em agouros de verdades, em miríades espectrais, caleidoscópios de vidro
Explodem as bombas -
Desdobrando átomos para dentro do espelho;
Derretendo olhos
Emoldurando olhares
Deformando cubos
Em danças terreiras
Em florestas vermelhas
E mesas postas...

Muda de cor o Sol no coração do homem;
Hélices minúsculas borbulham no sangue feminino
Imaculadas mentiras abrem asas e voam..
O tormento atravessa liberto a estratosfera,
Macerando ervas que anestesiam as fronteiras do sonho...

Delírio estúpido;
Açúcar do mal
Facas, maquinas, esquinas e correntes
Matadouros banguelas,
Rio de cocaína podre..
Anestesia, lagrimas e pão velho
Morfina injetada na pupila:
Carne divina, carne de fogo, carne de perfume...

Verte em divina divida
A loucura da miséria,
A simplicidade da matéria..
Hoje nós escapamos
Nos escapamos...

Labirintos, entranhas e afins...

2009-06-20T20:17:00.000-07:00

Sonhos:

Assim como vivemos num mundo real de ilusão, a unica coisa que me resta é sonhar. Isso me permite estar vivo, presente, disposto... Capengando, matutando em ápices de angustia, em questionamentos que já deram no saco... Fraco, forte, justo, tosco; belezas horríveis, certezas nulas, momentos dúbios, forças terrestres, fraquezas cósmicas, máscaras teatrais, operações banais, frustrações estagiárias, dias-a-dias fantasmagóricos, místicas especiais, magias boçais e tudo o mais: correrias modernas.

De que me resta; sonhos acordados, ânsias e pernadas nas ladeiras, espelhos morfos em infinitos côncavos e todo o possível que me cabe na experiencia de me ser, no limite do possível, nas entranhas e vias do que capto, na cabrocha do quarto e o violão, são os gatos escorregando no sabão do porão, e eu... Como já diziam, somos edificações múltiplas; num perspectismo geral, tudo depende da situação... Quando me permito à um feixe de luz em relação ao Todo, relaxo.

2009-05-29T10:20:00.000-07:00

A metade de Saturno

2009-05-29T10:19:00.000-07:00

Ares abstratos

Iluminados e corrompidos

No arcabouço da lembrança

Solenemente dominado

Fui atravéz dos anos

Mais um filho do tempo

Enfeitiçado pela vida

Arremessado pelas drogas

*

E sempre atrasado

À frente os ares das Eras

Em tremula inquietude

Em assombrados reflexos

Projeções e sombras

Crepúsculos abissais

Das imagens duplicadas

Nos olhares desprendidos

*

Quietas, imóveis num passado

Qual lembrança de um sonho

Na retina de um espelho

E em puro devaneio

Quando o traço em finas linhas

Na face dos quatorze anos

Vejo a forja do irreconhecimento:

Um espanto num sussurro

2009-04-01T03:11:00.000-07:00

apesar de confiarmos na consciencia, nada mais é do que ser...

parece punheta?

me perco no porco sagrado, me perco num pouco que quase me esqueço,

o pouco do pouco qual eco que deixo...

deixo por parco que fui, pela lama porca e sincera, o o porco me deixa no deixo...

seja qual tonto, não deixo o que sejo...

deixo o bocejo que me mata o desejo,

mato no grito o grito da morte,

mato no rito o leito daquilo,

vejo não vejo, mato tranquilo,

a morte do pouco do pouco desejo,

calo aquilo que cala o calo,

daquilo que presto pra ser o que falo

em vão, em vão...

chega da coisa que finje o que sejo

chega do fim, fantasma de medo,

chega do chega do fim do fim.

mata-me fim do divino anseio

para os incertos

2009-02-19T20:42:00.000-08:00

Caminhantes, a vida é assim
Flutuações concretas, espelhos variantes
O brilho é latente, saem gritos dos bueiros

Bussolas inconstantes, encontros;
Nós, enlaçados, desatamos
Sós, nas matas ramificantes,
Achamos

Suspiros, os ciclos sem certeza alguma
Imagens refletidas, redemoinho;
A espera abençoa o ato, conforto vão

Perdidos, achados em determinada seta
Alvo da manhã, certeza inata
Qual ar, solidifica no mole
Enquanto

Imagens indecifráveis, movem
Na gestação da madrugada, estão;
Os abraços em esquinas alvorantes

Encontros ocultos em armários, internos
Ante o antes de um pedido sem dono
Sempre brilhou um Sol, tocante
Circular

Mesmo no abandono das asas
O sim do nada rebate, colorido
Na dificuldade do perceber, radiante

Tal qual sombras indecifráveis, falantes
Ciranda de signos insignificantes
Escondidos nos quartos, sozinhos
Somos

2009-01-28T22:09:00.000-08:00

Escrevi hoje uma coisa:
Uma coisinha de nada
Uma coisa singela
Para o cantor
Que ainda decompõe
Num limbo discreto

Longe da euforia
Do coração feroz que fere
Em taquicardia brusca
O cantor
Em seu destino e seringa
Óleo de heroína

Papoula em Iris
Que exploda
A pupila em sol morto
Em tempos presentes
Absorto em Deus e mofo
Os dentes cerrados

Os tempos mudaram
O tempo virou
Quem sabe, nem eu
A face que perde o controle
E remete aos sofás
Dos mortos esquecidos

Fantasmas vivos, fantasiados
Percorrem os sótãos e porões
Em descabeladas prisões
Vãs de tão cegas
Na cagada do Mundo
Que canta

O vazio do não Ser
Num canto secreto
Excrementa o incerto
Na cortina que cala
Na calada da tarde
O cantor que apodrece

*para Layne Staley

Sim,

2008-12-01T19:44:00.000-08:00

E que se movam as cidades e os rios
E que a serpente devoradora
E as viceras famintas
Destruam como Deusas
A verdade cintilante
E os muros daninhos...

Óleo encaminhado
Dos tempos aveludados
Em vinho, azeite e sangue
Fantasmas flutuantes
Em tóxicos bacanais
E em divinos linhos

E eis que assim me nudo
Em teus toques carinhosos
Estalactite imovel
Tumba anscestral que geme
Terra de profundos sonhos
E corpos que consentem

FLORES DO SOL

2008-11-27T08:10:00.000-08:00

Sabem os sábios os valores das pequenas vitórias, sabem da relatividade das coisas e forças que permeiam o Mundo...
Comemoremos as pequenas verdades, vitórias de insignificante aparência, gestos simples e singelos, fragilidades que vão alem do reflexo desse espelho que nos revela o quanto somos efêmeros, o quanto somos a própria vida, na crista dessa onda temporal...
A humildade em reconhecer nossas pequenas vitórias se transforma numa força que, assustadoramente, torna-se uma verdade revolucionária... Assim, a única revolução real é a que brota de dentro pra fora, com o poder de verter toda essa energia transformadora de fora pra dentro, pois possuímos todos a capacidade de transmutação...
O amor é polinizador, e a verdade de qualquer espécie deve partir do amor e respeito ao próximo, sem os quais nada mais é que uma dança exótica qualquer do ego...

JUDAS SUPERSTAR

2008-10-21T22:09:00.000-07:00

Para fechar o ciclo (cristão?) da culpa e da traição;
Não, não mais quero te ouvir, cobra desdobrada da decadência, quero tua transformação em minha pele.
O Amor maior me direcionou a essa jornada, não de um rei, mas de um simples mortal, que morre e nasce, que se importa... Que se inicie o Rito, serpente ancestral do ocidente que nos escolhe sem pudor para que sejamos nós os concluidores do teu crime sangrento; Em nosso sacrificio, assassinaste-nos, com a tua glória construída para que possas, Tú, Ocidente, concluir todos os karmas envolvidos nessa existência que te engloba... Teu Cristo, Tua Cruz panóptica não mais nos é convidativa, Ocidente desnudo... Foi desmascarada tua essência Piláptica!
Que os Loucos criem ódes a Loucura escondida em tuas mantas, Rei das Leis, que lava Tuas mãos em nosso sangue, Teu véu não mais nos engana, apesar desses tempos passageiros e ilusórios;
És um mero deusinho cinza que nos adora em maldita nostalgia...

A Tí

2008-10-20T20:06:00.000-07:00

Aos que trilham:
Sugo em fraqueza o que me falta, culpa!
Vem o toque do destino, me avizando pelo karma alheio, porém, encarnado e íntimo...
Serei o Quixote do ridiculo, o Louco cagado, pajem dos destrambelhados destruidores de Mundos e Existencias inlineares que se tocam nos lapsos, nos pulos do gato das possibilidades universais...
Prepotencia? Não, mera simplicidade percebida, fluxos e refluxos do Mar Infinito, possibilidades além-mente, consciência perdida e desperta na criação... Ambiguidades, querido irmão a que dirijo as letras, singularidades que saem pelas bocas dos físicos terrestres em suas buscas pelas verdades, tu, meu amado irmão de jornada, sabes destes que tentam explicar o inexplicavel... Não te lembras, sei eu, daquela ribanceira em que encontramos a Fórmula, bêbados de Amor em comunhão com nossos companheiros e espelhos alquímicos... Sei que esse xeque-mate serve para nós todos, porém, estou fraco... Direcione teu refléxo aos teus filhos terrestres meu querido, apesar de contarmos uns com os outros, passo agora um processo incomum a ser resolvido: Fui marcado saindo do ventre que me permitiu essa passagem, tenhamos fé, tudo É certo, tudo se encontra nos lugares certos... Fé, para que honremos nossas percepções e encontros.

Se o dia o dia acabasse hoje

2008-10-16T21:10:00.000-07:00

Tempo de acender mais um cigarro
Com a ponta dos teus dedos
Com a chama de tuas entranhas
Com o medo que ronda teu peito...
Tempo de ver o que esta dentro
Antes de encarar o espelho
Antes do próximo giro
Antes de alcançar o gatilho...
Talvez não mais nos veremos
Se o dia acabar mais cedo
Se cair o vaso do parapeito
Se talvez você ver a mentira...

E se talvez, de trás da tua toca
Um Bowie te olhar e lhe dizer:
Você é mais um Rock and Roll suicida?

2008-10-14T23:07:00.000-07:00

Bloqueios, quero correr talvez, quero ver aquelas montanhas que sei, já se dissolveram numa curva qualquer, quero fugir do próprio giro que repete, do próximo tiro engatilhado no amanhã, quero ver aquela estória cheia de glória romantica, ver o rio que me batiizou com meu nome, oceano transversal, big bang das palmas das mãos, quero ter o amor em minha pele de serpente, vivo, produtor de signos e zodiacos, espuma de mar que produz mundos, caralho... Discos cheios de promessas, vidraças nunca produzidas, com carinho, com aleluias e jantares arabescos...
Africa, ouça-me, atente aos nossos gritos em distorção, paralelos, cheios de origens e criações, anseios e divindades; bocas escancaradas, gritos debaixo dágua, ventres de angustia e correntezas, luminosidades e idéias, vinho, pão, dores que se movem no gigantesco aspiral do amor, da fé e da criação. Nada a temer, nada a duvidar... Te vi claramente, Mar universal, duas vezes te vi, claro como és... Sem nada a perder, sem nada querer; olhei com tanta profundidade e embriagues que de tí reparei: Tinhas dois olhos... E no sussurro de tuas ondas, disseste: "Confia, confia..."

2008-09-30T21:59:00.000-07:00

Perdão; o que não és senão Amor?
Por tudo que vivemos, por tudo que causamos e participamos, bem ou mal, tanto faz.
Cada um na sua esfera, vivo por ser, e é assim, pelo menos nos pormenores...
Mas não, somos a agulha que move ventos, só com as vivências e com as percepções que adquirimos com essas vidas que somos. De novo aqui escrevo sobre esse amor todo, assim de repente, não mais que derrepente, nem sei bem o porque... Nas espertezas da modernidade, em que, como essas telas aos nossos olhos e narizes, percebemos e julgamos as coisas descoladas e momentaneas, sem termos noção de que, por traz das linhas, somos sangue e carne e sentimentos, racionalidades (?); construimo-nos perante as similaridades dos outros e do tempo, perdendo nossos contatos com nossos próprios corpos que nos mostram, nos revelam... Cheios de idéias e conceitos; Vivas aos poetas do alvorecer e da aurora eterna! Nos repetimos enquanto não aprendemos com nossos olhos reais, sexo, carne, coração, pés e mãos, espelhos... Que coisa é essa que somos?
Quase não me aguento, mundo louco, vão e verdadeiro, maldito e divino, enfim, de tudo isso creio que sabemos, mas, não sei porque toda essas vidas e mortes me consomem tanto, vivo pelo meu sangue cigano e não sei onde me caibo, e, continuo escrevendo aqui, como que sei la, como que deixando para tambem sei la, essa espécie de grito, canto, lamento ou encanto, um pouco de mim... Talvez para me ser Nós.

SIM

2008-09-23T21:54:00.001-07:00

É, frio, som, lâmpada, porra, de novo, todo dia; vazio.
Não, não me diga o que fazer, isso cansa mais do que as coisas são, já me bastam elas, essas coisas, picotadas em suas latas; me cansam quando, olhado, dizem-me o que fazer, ou como fazer, ou como ser para ser dessas coisas, lamentável, mas, é assim...
Sim, sei, afinal vivo, então, senão morto, sei disso tudo, dessas coisas todas, sei que talvez ( com toda a certeza, caminho torto), errando com a cara nos olhos, virgulas nas pernas e laços nos pulsos, caminho como um estranho, um estranho no corpo, não corporalmente (acho que corporalmente sou bem esguio), mas como um corpo nessa terra de multidões. Sim, até disfarço, quando posso, mas, foder, isso cansa pra caralho, ser este corpo como tentam ser os corpos...
Também sim, sou apto aos copos e, nesse momento dúbio, com outras coisas também, mesmo que estas sejam a via da necrosidade, porém, vivo bem que estou, só um pouco cansado de estar cansado, afinal, de que serve a vida senão para estar vivo?
Enfim, frio, som, luz e essa merda dessa droga aqui do lado que me espera.
Sim, talvez eu precise de uma ajuda, ou, de um certo empurrão, mas, tudo bem, virgulas e virgulas, as veias fluem com esse sangue forte (puta que pariu, vai ser forte no inferno), os pássaros começam a cantar adiantados na madrugada e eu, me recolho um pouco aqui do lado, nessa droga estranha e desconhecida...

HOMENAGEM (PELO Q VIVI) A R. W.

2008-09-16T21:16:00.000-07:00

Muito amor, o resto é bobagem... A vida não é para nos tornarmos nada além de seres com coragem, coragem para amar, se jogar... O resto é bobagem, é passageiro... O amor é.
O amor de ser, de amar, não falo de relacionamentos tal como nos acostumamos, amem, amemos, o resto é bobagem... Claro que o crescimento com a vida é "porvir", mas, sem amar, é lixo, ego, feiuras que se manifestam nessa terra louca... Que seja como a Terra, AMOR...
Posso até ser um idealista, foda-se, mas só o amor transcende, não quero saber de argumentos, ciências e filosofias, chega de medo, amem, amemos... O resto é merda, bobagem, passageiro.
Quer ser eterno, transcendental, o tal? Ame, porra!

2008-09-14T15:43:00.000-07:00

A solidão da chuva, a noite medonha dos efeitos; casa desconhecida. Noite de gotas em branco, em claro, estranha composição, noite nova, precoce, amigos em guerra inútil, canina, amores distantes, estradas longínquas, ambíguas... Decomposição.
Comigo aqui o nada inquisidor e as coisas, objetos mortos, suicidas e destrutivos, lentos, porque sei que se movem, sorrateiros, escondidos por detrás dos atos da carne.
Como as unhas, como o cabelo que cresce, furtivo, como as plantas, a lua, imperceptíveis em suas ações estancadas pela mera existência; objetos que me consomem com o tempo do tempo. A idade que passa projeta o fato; o corpo saudável um dia ira trincar o espelho num piscar de olhos e será tarde de mais para uma maldição de azar. Não sabemos o que é a vida, vivemos e morremos e assim tudo esta certo, tudo se arranja nos nossos ciclos viciados – Os antigos olhos são apenas um sorriso sarcástico para aqueles que fingem entender.
A casa desconhecida, templo misterioso, só com os objetos mortos em ecos de vida alheia; porque não os conheço pessoalmente.
Naufrago em solitária ilha, melancólica cozinha, falo com meus dedos, ouço o grito do cinzeiro, a chuva lamentosa gorgolejando a vida lá fora, medo de abrirem a porta, medo da triste zombaria. Violão majestoso dorme na mesa, compondo seu dialogo com o copo, a lata, as cinzas e palitos, celulares e mochila, reproduzindo o caos daquilo que os criou, espécie de karma num pequeno microcosmo.
O cigarro, a taça, a droga na tabua das letras, bandido da luz vermelha, olha-me maroto, com sua arma e pano, apontando-me seu objetivo: Quem há de me culpar?
Não se movem os objetos, aparentemente, apenas continuam conspirando, sinto-os respirando, pois, nesse momento, como num beijo roubado, sou assaltado por mim mesmo.
Meus atos sem as pessoas são apenas sobrevivência, azulejos do meu ser numa casa desconhecida, batendo as eternas cinzas nesse cinzeiro anônimo, falando com meus dedos, encarando o olhar irônico do mutum-porta-guardanapos, copo e taça, mudos, a lata reciclável, fotos antigas consentindo o vazio instalado, no fim das linhas nesta casa desconhecida, paralela ao meu círculo de paredes ao avesso.
Sozinho, neste recinto, das estruturas me desconheço.

Desabafo injusto

2008-09-08T22:07:00.000-07:00

Calçada, relógio, neve azul, cevada, porca na mesa marcial, arfando os odores da Terra cigana que sobem pelos escapamentos nus como fumaça de algum cigarro xamanico, berrando suas partículas, espalhando-se pelos ares no inconcebível espaço, porto inincontravel, metafísica do ponto, ares anis, clamando por um deus maldito que come hambúrgueres e oferece sangue e carne aos seus discípulos numa lanchonete chique, em uma esquina qualquer, como um fracassado mandarim de Nova York, tecendo planos peludos, remoendo remelas mentais e ditando o lixo dos bueiros, chorando a traição combinada na cansativa Augusta de fenda molhada, que, como gigantesca larva de patas e de uns vinte e dois milhões de olhos, troca de canal, encarando-me de forma esguia, e eu, em turba e corações siameses, sentindo nada que não o ultimo símbolo das estruturas simbólicas, aquilo que é a imagem impressa de todas as crenças moribundas desse poço ocidental de espasmos e ranho, delirius-tremens e ranço, amargo eterno de ontem que remete aquela droga suja e humana, de privadas públicas e encanamentos cárceres, uivo anasalado e sangrento, despido das entranhas expelidas por uma hemorróida cósmica. Jaquetas, neons, cardápios e a abstração desses significados e significantes esterilizados e anestesiados por uma alma homeopática de luz, os corvos cantando na cruz encarniçada pela naturalidade do homem, gruindo nas profundezas de todos os ecos, vivência construída que, por algum mecanismo burguês-capitalista-antropofágico qualquer, espécie covarde e ambiciosa de vida, gira pelo divino ralo da sagrada família daqueles que rezam nos banheiros dos bares. Vemos projeções de suas dores em forma de arte pedinte, amarelo-ocre-verde-pálido, com alguma graça prostituta, chinesa e bigoduda que, doendo sem doer, tem o mesmo sentido que qualquer discurso reacionário, língua de chicote no lombo sem fim do Mundo, como qualquer mídia expressiva que transmite a nossa grande doença universal pelos lares dóceis e tristes que nos cercam como extensão de uma pele indesejada, cervos abatidos, raposas atropeladas, sol e urubus, crianças que descascam bananas em zoológicos floridos de remédios e propagandas, lógica essa de nome bem dado, experiências de algo a mais que somos sem perceber, Marte pestilento de aço pontiagudo, espetos, ruas, carros, cigarros e montanhas e rios, escamas enferrujadas a se esbarrar nos corpos sensíveis e delicados das filhas da Lua, momento perigoso dessa era de assassinos que não sentem poros, toques, penetrações, ações, beijos, lajes, vento e água, prédios belicosos, sótãos assombrados, tragos e afagos; meu amor, onde andas, onde comes, onde vives? Onde que não senão nos horrendos corações espumosos da vida? Meu amor, salve-me de tua culpa intocável e ancestral...

Atrás do espelho não há a parede

2008-08-28T21:26:00.000-07:00

Não quero mais tua venda
Comportamento eletronico
Nem tua propaganda
Propagando

Me renuncio a tí
Mamute na cidade cega
Mergulhei no rio
De anjos

Minha cópia é invertida
Voce não pode ver
Os lugares certos
Condicionando

Me abdico de tua lista
Tuas regras performáticas
Toda tua problemática
Macaca

Me enxergas inserido
Embebido em teu manto
Fluindo em belo sorriso
Esquisito

Não sabes como eu quis
Um dia ser aquilo
Pela decepção esperada
expectativas

Quis ser aquilo
Que gentilmente esperavas
Metódicamente especial
Derramado

Me perdi em tí
Terra desesperada e verde
Mas não sou o esperado
Despertenço

Palhaço em reflexo rachado
Sou em busca de tí
Moldado em mesquinharia
Gordura

Mas ventou o ar
Escorreu o rio futuro
Apodrecendo duvidas
E mãos

A montanha brilhou
Na risonha noite
De cadentes carruagens
Estrelas

E no medo afogado
A grama valente persiste
Meu túmulo robótico
Desmente

2008-08-18T21:36:00.000-07:00

Sejamos francos:
Um mundo quando não é teu na tua casa, cercanias e corpo adentro, é destrutivo quando não és um virtuoso.
E sejamos francos, minhas apologias aos gênios do cotidiano e virtuoses, sou comum e, fodam-se vocês, pessoas com concepções que nem suas são, ovelhas acadêmicas, antenadas ao que é contemporâneo; sou-me, apenas...
Acompanho-te?
Não, sigo esse meu caminho esquisito, estranho, bizarro e...
Saio de minha cadeira estática, vocês em seus diálogos segregados, me levanto e, pelo ato, acabo com essa mentira, reis e rainhas, decaídos pelo falso anseio, o anseio de tentar, repito, tentar o que não é, mesmo sendo, alienados em baixo desejo, Frances desprezo, coisas que se transformam na própria fuga em si; vocês são isso, vocês são isso que caracterizam suas fugas, vocês fogem... Vão dormir em seus travesseiros tranqüilos, mas vocês fogem daquilo que, justamente, são.
Meu nojo não mais é, não mais tem lugar, pois, sei disso, sei de alguns de vocês, fui-te, sou-te, mas, não mais quero ser-te. Não por ter asco próprio ou por reconhecimento, mas, por saber-te...
Quantas canções invertidas, sempre cantei-te, suicida da mentira, autentico ser que, não por fraqueza, simplesmente não agüenta. Não agüento mais neologismos velados, meu amor, sei que não me entendes, você que sabe do que estou falando... Posso parecer presunçoso para alguns, aqueles que não me conhecem, mas sendo franco, me dou essa liberdade de expressão, sem me importar o mínimo contigo, ego coletivo policiador, policia dor...
Palavras, línguas, trapos e tu, maldito, sombra que espreita, maldito sejas tu, catalisador que a tudo vê, mundos paralelos desse mesmo mundo, línguas e estados... Egos históricos, vocês não percebem quão construídos sóis? Malditos dos infernos, em modernas vestimentas nesse país terciário, o que vocês pensam que são?
Eis aqui o ponto final da indignação, nação temerária, digo-lhes; De nada vocês se diferenciam, tanto que manifestam-se em minha casa, meu espelho, meu nariz, cocaína suja da monstruosidade construída para as possibilidades; falo da vida, das musicas, das ruas, dos cheiros e dos choros... Das suas caras.
Maldito verme; já me vi, o que será isso perante ao grande espelho para que, enfim, te vejas?

Lamento Contemporâneo ou Nem mais um suspiro

2008-08-18T12:22:00.000-07:00

Poderia Ele querer, pobre diabo velho, poderia levantar-se de sua sarjeta existencial, mas não, o que seria Deste infeliz indigente do viver... Se não o que Lhe permitia ser o que era; qualquer escolha que viesse dos olhos panópticos, ou seja, de fora de Sua percepção particular, ou seja, ainda mais, dos Outros, não se enquadrava ao que o Pobre Diabo concebia como Seu viver...

Monólogo...

Uma Voz:
- Veja você, pobre coitado... Pobre coitado não, és um vagabundo mesmo, um pária, parasita da vida dos Outros... O mundo não para, não vive para vermes como você.
Tens sangue a fluir a jorro em tuas veias, és estropiado, é certo, mas nada que um bom banho e, principalmente, uma boa dose de vergonha na cara não mudem... Não mudem essa sua cara de... Fracasso!

PEQUENINA ESTÓRIA BRUTA

2008-08-18T12:18:00.000-07:00

A CAMA

- Não querido, não és um assassino, você fez o que tinha de ser feito... Abrace-me forte.
Sabia ele que essas eram as únicas palavras possíveis que poderia ela dizer.
Abraçou-a, quente e com candura, mas sua cabeça girava por labirintos antigos e escuros, não conseguia pensar além do ato que transformou toda sua vida: A garrafada na penumbra do beco, o ódio nunca antes sentido e, sem mais, a possessão.
Abriu os olhos, suado no lençol úmido e envolto nas quentes carnes de Erika, viu as primeiras luzes que diagnosticavam o dia que nascia. Não por acaso um dia qualquer;
O primeiro dia que lhe acompanharia pelo resto de sua vida, seu primeiro dia como um homicida.
“Nada sinto” pensou, “como num sonho produzido por vapores etílicos”... Ainda na catarse do estranho despertar, sentiu as mãos ardentes de Erika em seu membro, percebeu-o rijo de forma rara e, sem qualquer espécie de carinhos preliminares, puxou-a com força, penetrando seu membro na vulva Erikana como se este não lhe pertencesse, qual cassetete de borracha, em crescente frenesi até uma fúria selvagem, qual celestial estupro, qual um animal em divina inspiração, afogando-a, maltratando sua vulva tensa e molhada que, insaciável como nunca, queria e não queria, entre tapas não sentidos, gemidos e gritos, até o limite do fim dos gozos, loucos, mágicos, estranhos e inéditos.

2008-08-04T13:50:00.000-07:00

“Eu não aguento mais”... por isso chega.

Diz o suicida, diz o suicida, diz o suicida; chega! O amor ainda diz alguma coisa.

As palavras ainda lembram alguma coisa, o grito ainda não irrompeu o ar com seu corte, a alienação de saber e dopar, dopar, dopar... O dinheiro, o mundo, as catástrofes nada são quando o dique não agüenta, a arte, a arte, a arte, o pensamento, os pensamentos, os encontros e atritos, os celulares, as estações, radio, tv, a energia elétrica esta cinza... Estremece, angustia o coração suicida e intenso de nascença, frágil, frágil, frágil, incapaz...

O vinho, as drogas, as drogas, as drogas, as mentiras; as revistas, informações, a política, os deveres, a música... Doem.

A insatisfação, eu tento, tento e nem as drogas mais. Acordo e durmo, durmo, durmo; e entendo cada vez mais. Aqueles eu entendo cada vez mais. As cervejas na lata de lixo da minha avó, o grande velho forte, a filha, os filhos. A vida continua seguindo; os amigos.

Melancolia, nos leva nos nossos tempos, ainda há verde, verde, verde, que se esvai dos meus dedos e dos olhos desses que agüentam, segurando o grito e abraçando forte o que é sentido, o que vale... Ainda segurando os laços, os beijos, as roupas que nos unem...

As cidades ainda estremecem, os suicidas andam por aí, eu e você, ninguém sabe, os ventos ainda batem nas construções pesadas, os barcos, os barcos, os barcos ainda são construídos para navegarem, para longe, longe, longe, longe, longe... para o amor sem porto... Eu entendo-os, os barcos.

Mas, não sei o que fazer com o vazio, vazio, vazio, vazio...

2008-08-03T00:29:00.000-07:00

Uma gata; uma mariposa na noite...
Salva a noite cega dos homens!
Pois não mais me aguento, mentindo não me encaixo
Eis que estou cansado, tal crepusculo papagaio
Do esquema não mais quero, de xaveco estou fora
Tú, droga branca desvairada, és socialite emplumada
Dama como a uma puta, porém não derradeira
Em ser o que não é, dizer o que não quer
Noite frouxa passageira, idiotice esta no ar..

Salve!

2008-06-25T13:26:00.000-07:00

E vocês, o que pensam?
Pois, nesta noite, todos os arcanos se abriram...
Deitados no pano que reflete um céu de estrelas; invertida realidade que tremula um abismo ao contrário, escancarado em minha cama.

Mas me foge a lembrança os sentimentos derradeiros, força e arrogância, impuros em glória. 27 anos, numa estranha dialética...
Pois sim, dancei nos alicerces deste Mundo,
Senti frio após a dança, o frio de quem encarna um furor que não lhe cabe, sob os lustres estelares, fiz de fogo a esperança, me vi só em terra e carne escarlate, fez-se em pó tal arcabouço, renovei a maldição:
Sou marcado. Marcas que lembram intrepidez, sobrevivente apenas por ser; Me ser.
Escrevi e nada vi, Toquei, nada senti, Ouvi a massa e os volumes, Estudei e nada além, Trabalhei o que não quis, Falei o que não devia, Me calei ao que não podia, Morrendo e seguindo, vivo, dia-a-dia.
Fui o Monstro e fui o Santo, ambos no mesmo leito, uma Puta e um Feiticeiro, lidando com o mesmo veneno, vi todos os mil defeitos, vendo os outros como espelho, e sim, lembro-me de todos os rostos hipócritas alem do meu, repetindo-se através da existência, em carnóticas e aceleradas cadencias... Não foi assim tão mal.
Cicatrizes, apenas cicatrizes; vim de família cigana no estandarte, sangue quente latino, panteísta, adoramos a Lua e o Sol, sabemos dos panos que envolvem a vida e do amor que produz mundos e estrelas... E disse um Poeta:
Que metralhem as guitarras, que caiam as cortinas que separam o palco terreno dos sonhos de conhecimento, que brilhe o Sol em nossos mitos, que estes saiam do espelho pela faísca de nossos olhos fortes e vividos, que floreçam de nossas mãos não as setas e sim a arte... A vida ultrapassa o Mundo e o céu, os escombros e a doença, tornando a morte um rito real, despedaçando a caveira e seu capuz...
O rito esta no olhar que não mais se prende a prismas estagnados: O rito é vivenciado pela liberdade.
Que a foice que tudo nivela forme escadas para um novo patamar.